Actividades clasificadas

Aprovechando la entrada en vigor de la LEY 6/2014, de 25 de julio, de la Generalitat, de Prevención, Calidad y Control Ambiental de Actividades en la Comunitat Valenciana.

Lo negaré siempre que me lo pregunte, pero la pura verdad es que Paco me vuelve loca. Es verlo delante y temblar por dentro. Correr disimulando o disimular corriendo, y ponerme delante de las otras para que me vea pronto y me escoja a mí antes que a mis compañeras.

Pero hoy no se ha quitado el tricornio en todo el tiempo, me trata de usted y yo, detrás del mostrador, estoy temblando de otra forma. En mala hora se me ha ocurrido poner en marcha el equipo de música un poco más alto de lo normal. Ahora él y su pareja, el estirado cabo Ríos, se han cargado de argumentos para asegurar, sin dudas, que este local no es un bar-restaurante sin ambientación musical, como dice el cartel de la licencia municipal.

Tampoco ha ayudado nada que Don Manuel bajara por las escaleras en ese momento, terminándose de peinar el pelo mojado y oliendo a colonia reciente. Pese al saludo indiferente a los guardias, algo les ha hecho recelar a los civiles, que se han mirado con gesto de complicidad.

Al cabo, que no se le escapa nada, le ha faltado tiempo para encontrar más argumentos y me ha preguntado con mucho retintín si es que en el local había servicio de habitaciones. Ha contestado por mí, Gerva, mi jefe, echando un capote, pero de poco han servido sus excusas, ante la evidencia de que el hombre que se acababa de esfumar, salía recién duchado.

Esto es un hostal-bar con animación musical, ha asegurado Ríos, estirando bien la espalda, con un brillo especial en los ojos, contento de haber encontrado las palabras adecuadas.

Y justo después, ha empezado a escribir un largo informe, donde explicaba bien claro al Ayuntamiento que la licencia concedida llevaba a una gran confusión, y que tomara cartas en el asunto. Mientras Gerva y él firmaban el documento, Paco me dirigía una mirada poco más abajo de la barbilla, que ha conseguido ponerme roja como un pimiento.

Cenicienta 2.0

La ilustración es de Marrast. El relato lo escribí para los Viernes creativos de Escribe fino.

Cuando llegué a mi cita con el hada madrina, se habían agotado todas las calabazas. Hacía ya unos años que todas las cenicientas se apuntaban al baile a última hora y aparecían en procesión, con sus carrozas naranja y sus zapatos transparentes, para ver si pillaban, si no al príncipe, a cualquier otro noble soltero con posibles.

No os negaré que mi plan no era muy distinto al del resto de chicas maltratadas por sus malvadas madrastras, pero yo soy lenta limpiando y, además, muy despistada. Así que llegué tarde al reparto y ya no quedaba un maldito traje.

No te va a hacer falta, con el cuerpo serrano que Dios te ha dado, me quería convencer la hechicera, con su particular gracejo. Toma esta pastilla y podrás bucear hasta la una de la noche por los palacios de la Atlántida. No te quejes, te doy una hora más que al resto.

Así que aquí me tenéis, buceando y buceando por las magníficas ruinas, que ya me sé de memoria. Entro y salgo por puertas y ventanas, registro todos los rincones, pero no encuentro un maldito neptuno que, por lo menos, termine de alegrarme la noche.

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Valor y al minotauro

Me da a mí que este minotauro está muy toreao, afirma el diestro. Y que tampoco está tan buena la princesa. 

Todo son excusas baratas, ahora que, por fin, hemos llegado al final del laberinto. Los sherpas dicen que sin aumento de paga, no nos enseñan el camino de vuelta; el médico, que no se ha traído nada para las heridas de asta de toro; el administrativo, que nos hemos pasado de presupuesto. Y al torero, ya lo habéis oído.

Es cierto que la chica no tiene el mejor aspecto, pero debe llevar ya varios días en la misma posición, y disimula mal que bien cuando llegan las visitas. No ayuda nada el tauro, nada afeitado, que sólo hace que resoplar y resoplar.

El artista, que tengo a mi lado, acostumbrado a cuernos menos puntiagudos y retorcidos, se embute la montera y se emboza tras la capa, de forma que sólo se le ven ese par de luceros negros asustados que tiene por ojos. Me mira de reojo.

- No lo veo claro, jefe. Si quiere le presento a una prima que tengo en Sevilla.

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Hotel California

La ilustración es de Petra Acero. El relato lo escribí para Esta noche te cuento. 
Mi pequeño homenaje a los Eagles y su famosa canción.

Como si se tratara de una nueva plaga de insectos, aquel lunes insípido de febrero empezaron a aparecer los periodistas. Llegaban en pequeñas oleadas de dos o tres, en coches discretos, simulando ser turistas, pero todas las preguntas, tras pocos rodeos, acababan en el hotel y en algunos tipos, de nombres extraños, a los que nadie recordaba haber visto.

A partir de entonces, se sucedieron los rumores. Al principio, se decía que los individuos buscados aparecían registrados todos los años, durante la primera semana de febrero, desde 1976. Después, que entraron en el hotel por esas fechas, y que no se anotó ninguna de salida, por lo que es posible que sigan allí desde entonces.

Lo único cierto, lo que salió en todos los periódicos, es que en un lugar apartado del sótano, oculto por un falso tabique, encontraron una cripta con tres ataúdes vacíos y sus respectivas lápidas conteniendo los nombres de los extranjeros: Don Felder, Glen Frey y Don Henley, junto a un esqueleto de águila real del que se conservaban todas las plumas.

A raíz del suceso, el mediocre Hotel Bahía cambió su nombre y tiene el cartel de completo todos los días.

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